Un accident si vite arrivé

Récemment, j’ai été happée par une auto alors que je faisais ma marche matinale.
Je vous rassure tout de suite : je suis saine et sauve. J’ai été extrêmement chanceuse! Rien de cassé, pas de blessure, sinon quelques égratignures et une ecchymose sur le pied gauche. Je n’ai même pas eu besoin de visiter un médecin.

Cette mésaventure m’a toutefois rappelé à quel point nous sommes vulnérables. Et cela m’a aussi fait réfléchir… Mais j’y reviendrai.

C’était une superbe matinée, il était près de neuf heures et le soleil était donc bien levé. Comme d’habitude, je portais un maillot sport de couleur vive, pour être bien visible.  J’étais dans mon parc préféré où je marche quotidiennement, car la route qui le traverse est très peu fréquentée par les voitures : elle donne simplement accès à quelques aires de stationnement et la vitesse y est limitée à 15 km/heure. De plus, il y a une large piste cyclable sur le côté.

Je marchais donc d’un pas allègre sur le côté de la route quand j’ai entendu une auto approcher derrière moi. Je me suis retournée et j’ai vu un petit VUS à environ une vingtaine de mètres qui avançait tranquillement. Il y avait suffisamment de place sur la route pour que le véhicule passe sans problème, mais j’ai vérifié s’il y avait des cyclistes en vue, et comme je n’en voyais aucun à l’horizon, par précaution, je me suis rangée dans la piste cyclable et j’ai continué ma promenade.

J’ai senti la proximité du véhicule, avant qu’il ne me touche le dos. Une fraction de seconde. Assez de temps pour que mon cerveau m’envoie le signal : tu vas te faire frapper.

Je me rappelle la brutalité du choc, le bruit, la force avec laquelle j’ai été projetée au sol. Au début, je pensais que c’était un vélo qui m’avait heurtée à pleine vitesse. J’étais dans la piste cyclable après tout et je me disais qu’un cycliste avait peut-être échappé à mon attention. Mais j’ai levé les yeux et j’ai vu le VUS qui poursuivait sa route.

J’ai crié. Pas de douleur. De colère.

Des témoins ont intercepté le véhicule. La jeune conductrice a immobilisé son auto, a ouvert la porte et est sortie, surprise. Puis elle m’a aperçue à quatre pattes, me relevant tout doucement. Elle a blêmi et dans un élan de panique, elle s’est approchée de moi.

« Vous m’avez frappée! » lui ai-je dit d’un ton de reproche.

—Quoi ?

—Votre auto m’a heurtée. Je n’étais pourtant pas sur la route, j’étais dans la piste cyclable! Qu’est-ce qui vous a pris?

— Oh mon Dieu! Je suis désolée, je ne vous ai pas vue!  m’a-t-elle dit, de toute évidence ébranlée.

— Vous ne m’avez pas vue? Avez-vous besoin de lunettes ?

Je ne voulais pas être méchante ni sarcastique, mais l’adrénaline me faisait réagir ainsi. À la grandeur et la stature que j’ai, comment ne pas me remarquer avec mon chandail bleu vif, en plein jour? Ce n’est pas comme si elle avait frappé un écureuil!

« N’avez-vous pas entendu le bruit? »

Elle fait un signe de négation.

« Étiez-vous en train d’utiliser votre téléphone cellulaire ? »

Elle me jure que non.

Je suis maintenant debout. Je bouge mes membres, je teste mes articulations, puis je fais quelques pas. Aucune douleur. Tous mes morceaux semblent en place. Je m’examine rapidement pour constater deux éraflures sur le devant de ma jambe gauche. Je me doute que mon corps risque de grincer le lendemain, mais somme toute, je suis en bon état. La conductrice offre d’appeler une ambulance, mais je refuse. Elle insiste pour me donner ses coordonnées.

Au même moment, j’entends un chien japper furieusement. J’aperçois un énorme berger allemand qui s’énerve à la fenêtre du passager de son VUS. Je viens de comprendre.

Madame m’avoue qu’elle a probablement été distraite par son toutou alors qu’elle conduisait. Je suspecte qu’il lui a bloqué la vue et qu’elle a tenté, pendant quelques secondes, de le calmer tout en tenant le volant d’une main…

Heureusement, elle n’allait pas vite et comme j’étais dans la piste cyclable, elle ne m’a pas heurtée en plein corps. Elle m’a davantage accroché le côté gauche. Je peux seulement m’imaginer l’état dans lequel j’aurais été si elle avait roulé à 50 ou 70 km/heure.

Elle a de nouveau présenté ses excuses. Je lui ai répondu que nous avons toutes deux été chanceuses ce matin-là. Je lui ai suggéré de faire attention au volant et d’éviter les distractions. « Un accident est si vite arrivé! »  Puis, j’ai marché sans peine jusque chez moi.

Je vous le jure, aucune séquelle. Comme je le disais, j’ai été très chanceuse.

Je mentionnais donc plus tôt que cet incident m’a aussi portée à réfléchir. Cette jeune femme n’avait pas intentionnellement tenté de me blesser. C’était un bête accident causé par un bref moment d’inattention. J’ai pensé à tous ces moments où j’ai moi-même agi de façon écervelée : la plupart du temps, il n’y a eu aucune conséquence fâcheuse, mais j’admets qu’il y a des occasions où j’ai franchement regretté ma distraction. Cela nous arrive tous : notre esprit divague un peu ou notre attention est détournée, et nos sens ne sont plus autant en alerte.

Je me rappelle certains de mes moments d’égarement les plus notoires : j’ai déjà oublié mon portefeuille dans un magasin après un achat. J’ai laissé ma carte débit dans la fente du guichet automatique après une transaction. J’ai aussi abandonné mon sac à main sur le dossier d’une chaise à la cafétéria de l’université. Il m’est arrivé à quelques reprises de me tromper de route en me rendant au travail parce que je réfléchissais à tout, sauf à mon itinéraire. Déconcentrée par un appel téléphonique alors que je cuisinais, j’ai négligé d’ajouter un ingrédient essentiel à une recette. Un jour, j’ai oublié d’attacher mon fiston dans son siège de bébé.  J’ai déjà omis de donner une dose de médicament à ma fille. Perdue dans mes pensées, j’ai manqué quelques rendez-vous importants. Et je ne compte plus les fois où j’ai fait des chutes spectaculaires parce que, distraite, je n’avais pas regardé où je mettais les pieds en marchant.

Il y a trente ans, une jeune étudiante a complètement embouti mon auto avec la sienne alors que j’étais prise dans un bouchon sur l’autoroute : elle s’était endormie au volant. Le réveil fut brutal : je m’en suis sortie avec un mal de cou, mais mon auto était une perte totale. Nous avons tous entendu parler de parents qui ont oublié leur jeune enfant dans le siège arrière de la voiture, parce qu’ils étaient perdus dans leurs pensées cette journée-là. De jeunes piétons se font renverser dans les zones scolaires par un conducteur distrait. Les gestes ne sont pas intentionnels, mais les conséquences sont parfois graves. J’ai moi-même fait des choses assez stupides en conduisant, détournant mon attention et mes yeux de la route pendant quelques secondes. On oublie trop souvent que nous sommes aux commandes d’un engin de près de 2 000 kilos et qu’avec la vitesse et une source de distraction, cet engin devient létal.

J'aurais préféré ne pas avoir vivre l'expérience d'être happée par un VUS pour me rappeler à quel point il est important, lorsqu’on conduit, de porter toute son attention sur la route et les autres usagers. De plus, rien ne sert de faire de la vitesse : vaut mieux arriver quelques minutes plus tard et en un morceau. 

J’ai bien appris ma leçon. Un accident est si vite arrivé…

Votre appel est important pour nous!

J’ai été interpellée par l’article d’Isabelle Haché dans la Presse du dimanche 10 septembre 2023, Le prix de nos incivilités. On y parle des gens qui perdent patience et qui ne sont pas très polis et gentils avec les préposés au service à la clientèle.

Je pourrais vous raconter tellement d’histoires à ce sujet! Je dois préciser – et les gens qui me connaissent pourraient vous le confirmer - que je suis une personne généralement patiente et fort aimable. J’ai travaillé avec le public pendant de nombreuses années, et que j’ai même eu à traiter et régler des plaintes dans un centre de services scolaire. J’en ai entendu de toutes les couleurs! Par conséquent, je suis particulièrement sensible, empathique et gentille avec les gens qui travaillent en service à la clientèle.

Or, justement récemment, on a testé les limites de ma patience.

Au cours d’une nuit, je reçois un courriel de ma banque, m’avisant d’une fraude possible sur ma carte de crédit. On me parle d'un achat de 121$. Je reconnais le nom de l’entreprise où l'achat a été fait. Il s'agit de la compagnie qui héberge mon site Internet, avec laquelle je fais affaire depuis plus de 6 ans. Les frais annuels étaient dus et j’ai donc fait mon paiement par carte de crédit, comme d’habitude.

Dans le courriel, ma banque me demande de communiquer avec elle le plus rapidement possible pour régler l'affaire. Puisque le paiement n’a pas été autorisé, je n'ai pas le choix, sinon je risque de perdre mon site Internet et les données qui s'y trouvent. Par ailleurs, je suspecte – avec raison – que toutes mes transactions sur ma carte de crédit seront bloquées, tant que je n’aurai pas parlé avec la banque. Tôt le matin, je compose donc le numéro à l’endos de ma carte de crédit. Un message vocal me prévient qu'il y a un nombre élevé d'appels et que l'attente pourrait être d'environ 30 minutes. Je suis un peu agacée, mais je me dis que, comme je suis à la retraite, j'ai tout mon temps. Je mets mon téléphone en mode haut-parleur et je vaque à quelques tâches, en attendant. Je suis malheureusement obligée d’écouter la petite musique énervante, leur jingle, exécuté au glockenspiel, et la répétition aux 2 minutes d'un message vocal qui me dit que tous les agents sont occupés, de rester en ligne, qu’on me répondra dans quelques instants! Au bout de 48 minutes, la communication est coupée! Je n’en reviens pas, je dois recommencer!

J'ai donc rappelé, attendu et subi la fameuse ritournelle publicitaire pendant – tenez-vous bien – plus de deux autres heures, avant de pouvoir enfin parler à un agent! Je rappelle ici que j’appelais le numéro suggéré pour rapporter une fraude ou une carte de crédit perdue ou volée, des situations assez énervantes, vous en conviendrez. Je m’estimais quand même heureuse d’être dans le confort de ma maison, et non dans un magasin à finaliser un achat important ou pire, à l’étranger, ce qui aurait été royalement embarrassant.

À un certain moment, pendant l’attente, j’ai eu le réflexe d’ouvrir mon ordinateur et de voir s’il y avait un autre moyen de joindre le service des fraudes et cartes volées. Outre le numéro de téléphone que je connaissais déjà trop bien, on me suggérait d’envoyer un courriel au service à la clientèle de la banque, où on me garantissait une réponse… dans les 24 heures! Je l’ai fait, en me disant que ce serait peut-être plus rapide!

Quand j’ai enfin pu parler à un agent, j’ai eu à m’identifier bien sûr, et il a constaté qu’effectivement, ma carte de crédit était bloquée, en raison d’une transaction suspecte. Je l’ai rassuré et lui ai dit que je connaissais bien cette entreprise, qu’il pouvait autoriser la transaction et débloquer ma carte.

Après quelques instants, il m’a expliqué que tout était rétabli, que je devais refaire la transaction pour le paiement de l’hébergement de mon site Internet, mais qu’il n’y aurait plus de problème.

Je le remercie et avant de raccrocher, je mentionne calmement, au jeune homme : « Je sais que ce n’est pas votre faute, mais honnêtement, attendre près de trois heures pour parler à un être humain quand il s’agit d’une fraude ou d’une carte de crédit volée, à mon avis, c’est inacceptable. » Il s’est dit profondément désolé. Que pouvait-il dire d’autre? J’espérais seulement que l’appel était sous écoute.

Vous croyez que l’histoire se termine là? Ce serait trop beau!

Un peu plus tard, je tente à nouveau d’effectuer le paiement pour l’hébergement de mon site Internet. Paiement refusé, et courriel dans ma boîte de réception : ma banque m’avise à nouveau d’une transaction suspecte! Ma carte de crédit est encore bloquée. Je n’en crois pas mes yeux!

Je rappelle la banque. Même petite musique énervante. Même message enregistré m’assurant qu’on allait me répondre bientôt. Attente de plus de deux heures, encore une fois! J’ai beau être gentille, mais là, j’avoue que je commençais à sentir mon niveau de stress et de colère monter de quelques crans.

Quand un agent a pris la communication, j’ai dû fournir un effort titanesque pour rester calme et polie. Selon lui, l’agent avec qui j’avais parlé précédemment n’avait pas bien fait son travail et par conséquent, toutes les transactions étaient toujours bloquées.

Cette fois, l’agent est allé vérifier auprès de son superviseur quelle était la procédure à suivre. Quand il est revenu en ligne, je lui ai demandé par trois fois si tout était rétabli, et si je pouvais payer mon compte sans craindre que ma carte soit à nouveau bloquée. Il m’a assuré que oui.

À la fin, il m’a demandé s’il pouvait faire autre chose pour moi. J’ai hésité, puis je lui ai dit : « oui, pouvez-vous demander à votre superviseur de ne pas nous forcer à écouter la petite musique répétitive et vos messages vides de sens, pendant que nous sommes est attente? C’est énervant, pour ne pas dire agressant, au plus haut point. »

Il m’a assuré qu’il ferait le message, mais juste au cas, je supplie ici toutes les compagnies qui ont des messages enregistrés automatiques pendant la mise en attente des appels : arrêtez de mettre de la musique! Et si notre appel est si important pour vous, répondez dans un délai raisonnable, de grâce!

Cette journée-là, j’ai passé près de cinq heures en attente au téléphone, pour régler un problème qui, au fond, n’aurait pas dû en être un. J’ai beau être à la retraite, j’ai mieux à faire! D’ailleurs, je n’ai pas pris de chance, j’ai utilisé une autre carte de crédit pour payer mon compte et tout a fonctionné du premier coup. Tiens donc!

En passant, le lendemain, j’ai reçu une réponse au courriel que j’avais fait parvenir au service à la clientèle de la banque : on me suggérait d’appeler le numéro pour les fraudes et cartes de crédit volées, celui-là même où on atttend des heures pour avoir une réponse…

J’ai mis les ciseaux dans la fameuse carte de crédit pour la mettre à la poubelle.

« Votre appel est important pour nous », qu’ils disaient!

Et après, on nous reprochera de ne pas être gentils et polis…

Monologue d'un voisin

Note : L'animateur vedette de la chaine de télévision Fox News, Tucker Carlson, allait présenter un documentaire truffé d'inexactitudes sur le Canada, le comparant même à l'Irak et à la Syrie. Il était fidèlement suivi par plusieurs millions de téléspectateurs aux États-Unis... Il a été remercié par Fox News en avril 2023. On ne sait trop ce qu'il adviendra du documentaire, mais j'avais déjà écrit le texte qui suit, plusieurs semaines auparavant.

Il est intéressant – et parfois désolant - de découvrir ce que les Américains connaissent de notre pays, de nous, leur plus proche voisin. La conversation que je vais vous relater a été intéressante, dans le sens de décourageante. Je vous préviens : si vous avez déjà une image négative de nos voisins du sud, ce récit ne vous fera certainement pas changer d’opinion. Je tiens toutefois à vous rappeler, avant que vous ne réagissiez, que les centaines de millions d’américains ne pensent pas tous ainsi. Heureusement.

Même s’il n’y a pratiquement pas de chance qu’il lise ce texte, j’appellerai mon interlocuteur par un prénom fictif : John. Âgé de 73 ans, anciennement homme d’affaires, il a vécu pratiquement toute sa vie à Brooklyn, mais il est maintenant retraité, en Floride depuis quelques années. Il raconte à qui veut l’entendre qu’il y a environ cinq ans, les médecins ne lui donnaient plus grand espoir de vivre : il était obèse, alcoolique, il avait de graves problèmes cardiaques, des défaillances musculaires, et il avait peine à marcher. Il s’est pris en main, a perdu près de cent livres, a changé ses habitudes de vie, s’est mis au Tai-Chi, et a éliminé ses sources de stress. C’est tout à son honneur.

Je dois préciser que John est à la base un homme sympathique : il est gentil, avenant et il parle avec tout le monde. D’ailleurs, il étale sa vie à qui veut l’entendre et révèle, au passage, ses philosophies quelque peu ésotériques. Il passe ses journées à la plage et fait quelques sauts dans la piscine ou dans la mer pour se rafraîchir. Sa peau est tannée comme du vieux cuir, même celle de son crâne totalement dégarni, qu’il ne protège aucunement des rayons du soleil.

Un beau jour, m’ayant aperçue à quelques reprises dans les parages, il s’est approché de moi pour se présenter. C’est d’ailleurs ainsi que j’ai appris son histoire. Quand il a su que j’étais de Montréal, il a eu envie d’engager une discussion décousue (lire ici « monologue ») sur la politique mondiale, se permettant d’écorcher au passage la politique canadienne. Car voyez-vous, tout va tellement mieux aux États-Unis… N’est-ce pas?

Vous savez, le type qui pense être un sage, qui prétend tout savoir, mais qui, au fond, dit n’importe quoi? Celui dont la connaissance du monde se limite à la profondeur de son nombril ? Celui dont l’analyse de situations complexes est en fait un ramassis de commentaires qu’il glane un peu partout? C’est lui!

Ce jour-là, John a commencé par parler des déraillements de train qui ont eu lieu récemment aux États-Unis.

« C’est horrible. Comment de telles choses peuvent-elles arriver dans un pays aussi développé que le nôtre ? C’est la faute des syndicats! »

Avant même que je puisse demander quel était le lien entre les déraillements et les syndicats, il a enchainé avec des propos sur les aéroports du pays :

« Tu as vu le nombre d’avions qui ont frôlé la catastrophe en atterrissant sur une piste alors qu’un autre engin s’apprêtait à décoller?»

J’en avais effectivement entendu parler.

« C’est à cause des politiques d’équité en embauche », affirme John.
« En voulant donner des chances égales aux gens de races et d’orientations sexuelles différentes, on tire vers le bas et on embauche des gens moins compétents. »

Ouf! Je commence déjà à sentir le rouge gagner mon visage, et ce n’est pas à cause de la chaleur.

J’essaie de présenter un argument :

« Mais n’y a-t-il pas perte d’expertise avec les nombreux départs à la retraite aux États-Unis? N’est-ce pas un facteur important ? Et puis, il y a peut-être aussi un problème au niveau de la formation des contrôleurs aériens? »

Et voilà John qui me reproche de trop croire les journalistes «wokes».

Petite parenthèse : je dois préciser ici que je suis exaspérée qu’on associe l’expression « woke » à toutes les sauces, sans égard pour son véritable sens... John joue dangereusement avec mes nerfs, mais, bon, je respire par le nez.

« Il faut se méfier des médias, » ajoute John. « Tu sais, les médias au début voulaient Trump à la présidence, ils le voulaient vraiment. Maintenant, va savoir pourquoi, les médias ne le veulent plus. »

Tiens donc! Va savoir pourquoi!

« Savais-tu que Trump a failli se faire assassiner parce qu’il priorisait les États-Unis? Tout comme Kennedy, qui s’est fait tuer par Cuba et l’URSS. »

Est-ce qu’il vient vraiment de comparer Trump à Kennedy?

Et quand y a-t-il eu tentative d’assassinat contre Trump? Il faut croire que je l’ai manquée celle-là! Peut-être est-ce quand il a attrapé la Covid?

« Vous savez, vous risquez de devenir des fascistes au Canada. Vous devriez être très prudents »

Il dit cela avec le plus grand sérieux.

« Des fascistes? » Je le regarde, incrédule.

« Oui, si vous ne faites pas attention, vous allez devenir un pays comme l’Ouganda ou l’Iran. Vos droits et libertés seront supprimés. La preuve? Regardez la façon dont les camionneurs ont été traités à Ottawa lorsqu’ils ont manifesté. Le gouvernement a gelé leurs comptes de banque, c’est épouvantable.»

J’ose répliquer.

« Oui, je comprends, c’était une mesure un peu extrême, mais John, ils ont quand même pris la ville d’Ottawa en otage, de même que les résidents et les commerçants. Pendant un mois! Il fallait y mettre fin, non? »

- « Non, il fallait négocier gentiment avec eux. »
- « Gentiment négocier quoi ? »
- « Vous n’aviez pas le droit de les obliger à se faire vacciner.»
- «L’obligation ne venait pas des États-Unis? Il fallait être vacciné pour traverser la frontière. »
- «Au début oui, mais nous avons laissé tomber cette exigence, car finalement la vaccination, c’était pour protéger les Chinois. Mais votre gouvernement est fasciste. »
-« Attends John, un gouvernement fasciste, selon moi, est un gouvernement d’extrême-droite. Le gouvernement Trudeau est centre-gauche. Rien à voir avec le fascisme! »
- «Tu parles comme une intellectuelle! (Merci du compliment, John!). Il ne faut pas jouer sur les mots. Socialisme, communisme, fascisme, nazisme, c’est du pareil au même… Vous avez un régime où les syndicats, les médias et les gros bonnets sont contrôlés et contrôlent tout. Trudeau est un autocrate car il supprime les droits du peuple. »

« Ok. Je vois. Et quelles sont tes sources, John ? »

- « J’ai un ami canadien. Il m’a tout expliqué, surtout à quel point le Canada a été épouvantable dans sa gestion de la pandémie. »

Ah bon!  S’il y a un ami canadien quelque part qui le dit, ça doit être vrai!

Il continue : 
« Tu sais, les présidents américains ne se sont jamais suffisamment opposés aux Chinois. Ils ont tous laissé la Chine faire ce qu’elle veut. Ces ballons espions qui ont volé au-dessus des États-Unis ? C’est inacceptable! »

- « Mais… Les États-Unis n’espionnent donc pas? »

- « Oui, mais c’est fait en cachette, pas ouvertement. Les opérations américaines sont secrètes. C’est mieux comme ça. »

Évidemment!

« Le Canada ne fait rien contre la Chine. Le Canada n’a même pas voulu dire que les Chinois étaient à l’origine de la pandémie. Après, vous vous demandez pourquoi vos gens se font kidnapper. »

Mon téléphone cellulaire a choisi ce moment pour sonner. Alléluia! Sauvée par une sonnerie! J’ai dû présenter mes excuses et répondre. John, loin de s’offenser, s’est levé et est allé retrouver d’autres amis avec qui échanger ses sages pensées.

Pour une fois, j’étais contente qu’une firme de télémarketing m’appelle pour me vendre son baratin. Ma santé émotionnelle a été sauvée!

Premier round
En discutant avec la représentante pharmaceutique, j’ai appris, à mon grand désarroi, que ma fille n’avait pas été admise au programme de remboursement. Je ne comprenais pas. La représentante nous a suggéré de vérifier s’il n’y avait pas eu erreur. Ainsi, j’ai fait quelques appels, pour découvrir que Véronique n’avait jamais été inscrite sur la fameuse liste.  Donc, son dossier n’avait jamais été soumis pour le programme ! À la clinique du diabète, on m’a laissé entendre, à mots couverts, que l’infirmière, qui avait changé d’affectation depuis, nous avait mal informées. Il aurait fallu que Véronique appelle son ancien médecin traitant à l’hôpital pour enfants pour lui demander une lettre de recommandation, et ensuite s’inscrire elle-même au programme. La belle affaire ! Ce n’était pas du tout ce qu’on nous avait dit !

Finalement, on me suggérait d’appeler la personne responsable du programme au CHU de Québec afin d’expliquer la situation et de demander qu’on admette ma fille. Ainsi, la pompe lui serait fort probablement remboursée.  

Deuxième round
Évidemment, on ne pouvait me donner le nom de la personne à contacter au CHU, ni ses coordonnées. J’ai dû faire des recherches dignes des plus grands détectives. 

Après de multiples appels, j’ai enfin réussi à obtenir l’adresse courriel d’une personne qui travaillait au service des finances du programme.  Je lui ai écrit et lui ai expliqué en détails la situation dans laquelle nous nous trouvions : elle me répondit, évidemment, qu’elle n’était pas la bonne personne pour nous aider, mais qu’elle allait faire suivre notre requête à son patron. Elle n’a pas voulu préciser le nom du patron, bien sûr ! Je l’ai relancée deux semaines plus tard : pas de réponse. J’ai passé des mois à jouer au chat et à la souris, à faire des suivis. Finalement, en janvier, soit quatre mois plus tard, cette même personne a enfin daigné me répondre : elle m’a écrit que si nous lui faisions parvenir une lettre du médecin traitant de Véronique, attestant qu’elle la recommande pour l’utilisation d’une pompe, elle serait admise.  Nous avons tenté de rejoindre le médecin, lui avons laissé de nombreux messages : mais elle est très occupée, vous comprendrez. Finalement, au rendez-vous suivant de Véronique, en février, puisque nous avions le médecin devant nous, nous lui avons demandé une lettre de vive voix. «Quoi ? Ce n’est pas encore réglé ? Bien sûr, je vous envoie une lettre dans les prochains jours !» nous répondit-elle.

On dit que l’enfer est pavé de bonnes intentions. Les prochains jours, avait-elle dit ? À la fin juin, nous n’avions toujours rien reçu! J’ai arrêté de compter le nombre d’appels que j’ai faits pour obtenir cette fameuse lettre ! Je me suis même déplacée à la clinique pour que les choses bougent. Cela frôlait le harcèlement. Mais j’ai tenu bon, le docteur a présenté ses excuses pour les délais et nous avons finalement eu le précieux document au début de juillet. 

Pendant ce temps, j’avais entretenu une correspondance avec le CHU de Québec pour les tenir au courant de mes démarches. Je leur ai fait suivre la fameuse recommandation du médecin. Moins d’une semaine plus tard, on nous envoyait une lettre nous informant que Véronique n’était pas admise au programme… parce qu’elle avait fait sa demande après avoir eu 18 ans ! Je voulais hurler. Je me sentais K.O.

Troisième round
Mais, au bas de la lettre, on disait que si nous n’étions pas d’accord avec leur décision, nous pouvions écrire au commissaire aux plaintes du CHU de Québec. Qu’avais-je à perdre ? J’ai décidé d’écrire une longue lettre détaillée à laquelle j’ai joint tous les documents que j’avais amassés depuis le début de notre aventure. La commissaire, une dame fort sympathique, m’a rappelée pour me demander quelques précisions. «Je dois faire enquête. Je vous enverrai mon rapport dès que j’aurai terminé, » m’a-t-elle dit. Deux mois plus tard, je recevais effectivement la réponse de la commissaire : elle considérait que la faute relevait de la clinique où Véronique était suivie et par conséquent, elle ne pouvait donner suite à notre plainte. Elle nous recommandait d’écrire au commissaire aux plaintes du Centre intégré de santé et de services sociaux. 

Quatrième round
J’ai fait un copier-coller de l’autre lettre, et j’ai tout expédié le dossier au commissaire aux plaintes du CISSS. Ce dernier m’a appelée pour me poser quelques questions. «Je dois faire enquête. Je vous enverrai mon rapport dès que j’aurai terminé, » m’a-t-il dit. 

Tiens, je la connaissais cette chanson !

Toutefois, il a ajouté une petite phrase à la toute fin de notre conversation, qui devait être déterminante dans la poursuite de mon combat : «vous savez madame, j’ai des enfants moi-aussi. Peu importe le résultat de l’enquête, moi, si j’étais vous, je ne lâcherais pas le morceau, je continuerais de me battre. »

C’était comme s’il me disait : «je n’aurai pas le choix de défendre la clinique, mais vous avez raison, continuez votre combat.»

Aussi, lorsque je reçus son rapport, deux mois plus tard, disant que ni la clinique, ni le CISSS n’était à blâmer, que l’infirmière avait bien fait son travail et que la marche à suivre avait été parfaitement suivie, j’ai décidé de ne pas baisser les bras.

Cinquième round
J’ai d’abord écrit à notre député provincial. Il devait bien croiser le Ministre de la santé à l’Assemblée nationale, non ? Et puis, n’est-ce pas le rôle d’un député d’aider les électeurs qu’il représente ?

Son adjointe a été fort aidante, mais elle-même s’est heurtée à mille obstacles. Ironique, n’est-ce pas ? Finalement, le député, que j’ai rencontré par hasard, m’a suggéré de porter plainte au Protecteur du citoyen. «Vous allez voir, c’est la façon la plus efficace de régler un dossier avec le système de santé.»  

Sixième round
Quand j’ai tort, je sais le reconnaître, mais, dans ce cas, je savais que nous n’avions rien fait de mal, que ma fille était lésée par le système et que cela aurait un impact important sur son bien-être et le reste de sa vie. Déterminée d’aller jusqu’au bout, j’ai écrit au Protecteur du citoyen. Quelques jours plus tard, une agente aux enquêtes à qui on avait assigné notre plainte, m’a appelée pour me demander des précisions. Je lui ai donné tous les détails et lui ai fait suivre l’ensemble des courriels, lettres, et autres documents dont je disposais. Elle m’a prévenue qu’il y avait plusieurs enquêtes en cours sur son bureau, qu’elle ne prévoyait pas pouvoir me donner un rapport avant plusieurs mois…

Je ne me faisais pas d’illusions : je me disais que le résultat serait probablement le même. Depuis le début, j’avais l’impression qu’on protégeait le système et les institutions avant les citoyens. Pourtant, cette agente m’inspirait confiance. Elle parlait d’un ton déterminé, direct. Ses questions étaient pointues et impartiales. Elle m’a rappelée à quelques reprises, a aussi parlé avec ma fille, afin de vérifier des faits et en clarifier d’autres. 

Puis en mars 2020, alors que la pandémie commençait à faire rage, son rapport nous est parvenu.

Sans équivoque, elle imputait la faute au Ministère de la Santé, à l’administration du programme au CHUQ, ainsi qu’à la clinique du diabète. Elle nous donnait entièrement raison ! De plus, elle proposait aux trois organismes d’apporter des correctifs dans leur façon de fonctionner. Enfin, elle recommandait que Véronique soit rétroactivement admise au programme et qu’elle soit remboursée pour sa pompe et les dépenses encourues. 

L’agente responsable de l’enquête m’a appelée pour me faire une mise en garde : si son rapport était catégorique, il n’était pas contraignant. Cela voulait dire que la décision de suivre ou non les recommandations du Protecteur du citoyen revenait aux responsables du programme, du Ministère et de la clinique. Ainsi, il se pouvait qu’on refuse quand même d’admettre Véronique au programme, ou que nous ne soyons aucunement remboursés pour la pompe et les fournitures que nous avions achetées. Soupirs ! Le combat n’était donc pas terminé. En plus, dans le contexte, avec la Covid-19 qui causait bien des ravages, je me disais que le système de santé n’allait certainement pas traiter notre dossier en priorité. On ne verrait donc jamais la lumière au bout du tunnel !

Round final
Oh surprise, la lettre du CHU de Québec nous est arrivée par la poste, un beau matin de juin 2020. Fébrile, j’ai ouvert l’enveloppe et j’ai pleuré en la lisant. Pratiquement trois ans après avoir commencé les démarches, on me confirmait que Véronique était finalement admise rétroactivement au programme de pompe à insuline. De plus, nous avons été remboursés pour presque la totalité des dépenses encourues depuis septembre 2017. Le combat prenait fin. Après maints appels téléphoniques, courriels, lettres, des heures de suivis divers, je gagnais face à une énorme machine. David venait d’écraser Goliath. 

La pompe a considérablement amélioré la qualité de vie de Véronique, car elle lui permet de mieux gérer son diabète. Au bout du compte, la pompe l'aide en rester en meilleure santé et, nous l'espérons, lui évitera de vivre des complications inhérantes à cette maladie chronique. Nous sommes heureux du dénouement, évidemment, car maintenant, peu importe ce qui lui arrive dans la vie, même lorsque nous, ses parents, ne serons plus de ce monde, Véronique n’aura pas à s’inquiéter d’avoir les moyens financiers pour se procurer une nouvelle pompe quand celle-ci aura besoin d’être remplacée ou pour s’acheter les cathéters et réservoirs nécessaires. 

L'erreur est humaine, et les gens qui travaillent dans le secteur de la santé sont souvent à bout de souffle. On le sait. Mais peu importe, que ce soit dans le domaine de la santé, de l'éducation, des affaires, quand une faute est commise et qu'en conséquence, une personne en souffre, on devrait pouvoir rectifier le tir rapidement ... Je ne peux m’empêcher d’avoir une pensée pour tous les gens qui sont lésés, d’une façon ou d’une autre, par le système, par les grosses machines que sont des organismes publics ou privés ; ces gens n’ont pas nécessairement le temps ni les ressources pour se battre, et ils font face à mille obstacles, en commençant par l’incompétence, la mauvaise foi ou l’indifférence de quelques personnes. L’honnête citoyen doit, hélas, travailler très fort pour que justice lui soit rendue. 

De plus en plus fragile

L’être humain nait en pleurant. D’ailleurs, ne s’inquiète-t-on pas si on n’entend pas un nouveau-né pleurer ? C’est le seul moyen qu’il a pour manifester son inconfort, mais surtout pour nous faire savoir qu’il est bien vivant. 

Lorsque j’étais toute jeune, comme tous les enfants, je pleurais quand j’avais de la peine, quand je me blessais ou si j’étais contrariée. Un genou écorché, une réprimande de mes parents ou une dispute avec une amie et les larmes ne tardaient pas à faire leur apparition.

Mais les pleurs mettent mal à l’aise, ils agacent. Devant une personne en larmes, on détourne le regard. Les adultes disent souvent aux enfants : «arrête de pleurnicher !» Combien de jeunes garçons se sont fait réprimander lorsqu’ils versaient une larme en se faisant dire qu’un homme, un vrai, ne pleure jamais ? Combien de fois ai-je entendu qu’une femme qui pleure constamment est une hystérique ? C’est peut-être pourquoi, à mes yeux, pleurer est devenu un signe de faiblesse. J’ai vite appris à refouler les larmes. À les cacher. À m’endurcir. Adolescente, je ne pleurais pratiquement jamais. Les épanchements émotifs, les grandes effusions de tristesse, ce n’était pas pour moi.  

Mais il y a de ces événements qui nous bouleversent et qui changent tout. Notre programmation se trouve soudainement compromise. Pour moi, l’élément déclencheur, ce fut mon départ de la Californie en juillet 1982 où j’avais vécu pendant un an dans le cadre d'un échange étudiant. C’était la fin d’une aventure extraordinaire, une étape charnière de ma vie, et je m’apprêtais à quitter des gens que j’aimais sans savoir si et quand je les reverrais. C’est à cette occasion que j’ai réappris à pleurer. En fait, j’ai réappris que c’était permis de pleurer.  Je me rappelle que dans l’autobus qui nous conduisait vers l’aéroport, nous étions une vingtaine de jeunes femmes et hommes ayant vécu la même expérience et nous avons tous pleuré notre peine pendant près de deux heures, en silence, sans honte, sans reproche. 

Depuis, il y a eu d’autres événements qui m’ont fait pleurer. Des moments de grande tristesse, comme le divorce de mes parents, la mort de plusieurs de mes parents et amis, le diagnostic de diabète de ma fille, les départs pénibles, notamment quand j’ai changé d’emploi.

Mais j’ai aussi pleuré dans les grands moments de joie et de fierté : des mariages, des naissances, les accomplissements de mes enfants, les grands projets réussis avec brio au travail.

Ces moments, forts en émotions, nous rappellent que si les êtres humains ont été pourvus de glandes lacrymales, c’était pour s’en servir. 

Il me semble toutefois que j’ai la larme plus facile depuis quelques années. Je me rappelle la chanson qu’interprétait Ginette Reno dans les années 1980 : «de plus en plus fragile, de plus en plus blessée, pour un mot malhabile, un regard oublié.»  J’ai la conviction qu’en vieillissant, je deviens de plus en plus fragile. Je ne parle pas de fragilité physique. Je suis en forme, je suis grande, forte et en santé. Mais je suis plus facilement touchée par ce que qui se passe dans le monde, par ce qui se dit et se vit. Je suis plus empathique, je ressens plus, j’ai ramolli émotivement. Ce qui ne m’atteignait pas, il y a vingt ou trente ans, vient sérieusement me jouer dans les trippes aujourd’hui. Je peux facilement m’émouvoir en écoutant de la belle musique, en regardant un film ou un reportage, en voyant la peine ou le bonheur dans les yeux d’autrui. Je pleure parce que je m’ennuie de quelqu'un ou parce qu’on me fait une belle surprise. Je pleure quand des gens qui me sont chers vivent un moment intense. Parfois, je pleure parce que je ris très fort : c’est de la joie liquide ! 

Quand des gens de mon entourage pleurent, je les prends dans mes bras ou je pose ma main sur leur épaule et je les laisse pleurer un bon coup. Je ne leur dis surtout pas d’arrêter. Si cela leur fait du bien, qu’ils pleurent ! Parfois, je pleure avec eux. Si on me traite de pleurnicharde, je n’en ai cure : la seule émotion que je ne ressens pas, c’est la honte. Il n’y a rien de honteux à sentir ma gorge se contracter, les larmes rouler sur mes joues, mes yeux devenir rouges et le nez reniflant. Quand cela m’arrive, je sors mon mouchoir et je me laisse aller. Le sourire finit toujours par revenir.

Alors pourquoi pleurer ? Parce que je suis de plus en plus sensible... Mais surtout, parce que c’est humain. 

Passionnée de lecture

J’ai toujours aimé lire. En fait, quand je pense à ma relation avec la lecture, je m’accuserais de gloutonnerie. Je dévore les pages, je les tourne à un rythme fou pour me rendre le plus rapidement possible au dénouement. Et là, je vis un deuil. Inévitablement, une fois la dernière page tournée, je me demande, «pourquoi n’ai-je pas pris davantage le temps de savourer chaque phrase, chaque dialogue ? »  En lecture, je ne connais que la démesure. Je lis dès que j’ai une seconde de libre. Et même quand j’ai un horaire chargé, je prends le temps de lire. Je lis en avion, dans le métro, dans le bain, dans mon lit, chez la coiffeuse, en prenant mon petit déjeuner, sur la plage, ou dans ma piscine. J’avoue même, sans grande fierté, avoir déjà lu quelques pages derrière le volant, alors que j’étais prise dans des bouchons de circulation monstre… 

J’aime bien mettre quotidiennement les yeux sur les articles de journaux, ou dans les revues quand je suis pressée, mais je préfère de loin les beaux gros livres épais, les vraies «briques». Je lis tous les genres, ou presque. J’avoue tout de même que je ne suis pas trop friande de science fiction.  Mais donnez-moi des romans policiers, d’amour, d’action, de mystère, les sagas, les grands classiques, les biographies, je ne me lasse pas. Ce que je préfère, ce sont les ouvrages ayant comme toile de fond un événement historique. 

Je lis autant en français qu’en anglais. Avant, je lisais plus lentement en anglais. J’avais donc l’impression de déguster mes lectures un peu plus dans la langue de Shakespeare. Mais ça ne fait plus de différence maintenant. Je lis aussi rapidement in English. J’ai aussi lu en espagnol, mais c’était laborieux, surtout dans le cadre de mon cours de littérature hispano-américaine, à l’université.  Une des lectures requises était, entre autres, Cent ans de solitude de Gabriel Marquez. Je n’ai rien compris. Je me suis rattrapée en lisant la traduction française des années plus tard. 

J’achète rarement des livres. Au nombre que je lis, je me ruinerais. De plus, je n’aurais plus d’espace à la maison pour les ranger tous. Je suis donc une fidèle de la bibliothèque municipale et cela, depuis que je suis toute jeune.  J’ai aussi pris goût à la liseuse qu’on m’a offerte il y a quelques années, à la fête des mères et qui me permet de télécharger les livres à un rythme fou. Avec sa luminosité, je peux lire partout, à toute heure du jour et de la nuit. Je peux aussi grossir les caractères. Quand on vieillit, c’est un élément qu’on apprécie. Dans une valise, la liseuse est moins lourde. Je pars en vacances l’esprit tranquille, ne craignant pas de manquer de lecture. 

Mon histoire d’amour avec la lecture a commencé dès ma première année du primaire. Je me rappelle des premières phrases que j’ai appris à lire. «Luc va à l’école. Fido va avec lui». Rapidement, je me suis mise à déchiffrer chaque affiche, chaque titre de journal, chaque bande dessinée que je voyais. Je me rappelle avoir reçu, à l’occasion de ma première communion, cinq livres de la Comtesse de Ségur que j’avais lus avec bonheur. J’ai tellement souhaité être comme Camille, une des petites filles modèles!

Comme, il n’y avait pas de bibliothèque municipale à Fabreville dans les années ’70, il fallait prendre l’auto et se rendre à celle de Laval-Ouest qui était située au deuxième étage de la caserne de pompiers. D’ailleurs, les locaux empestaient le caoutchouc et le gaz des camions. Dès que j’entrais, je me dirigeais vers la salle où se trouvaient mes collections préférées : les compagnons de la Croix-Rousse, les jeunes filles en blanc, la série Brigitte. Puis, vers l’âge de onze ans, c’est Agatha Christie qui a capté mon intérêt. Je sortais fièrement ma carte de bibliothèque et la préposée étampait la date de retour autant de fois que j’empruntais de livres. Ma carte se remplissait vite. 

À l’adolescence, j’ai passé des étés complets avec le nez dans les livres. Je marchais d’une pièce de la maison à une autre en lisant ! Je ne me sentais jamais seule avec un bon roman entre les mains. Je m’évadais vers d’autres lieux, en tournant des pages. Lucy Maud Montgomery m’a enchantée avec ses belles descriptions de l’univers d’une orpheline aux cheveux roux, Anne Shirley, de la maison aux pignons verts. Dans les Quatre filles du Docteur March, de Louisa May Alcott, je me reconnaissais dans le personnage de Jo. J’ai découvert l’Angleterre à travers les récits délicieux de Jane Austen. J’ai pu imaginer le quotidien de mes grands-parents alors qu’ils étaient jeunes adultes en lisant Bonheur d’Occasion. J’ai commencé à m’intéresser aux classiques français avec les Misérables de Victor Hugo, quoique j’admette volontiers avoir sauté quelques pages du chapitre sur les égouts de Paris. J’ai admiré la détermination de la belle Scalett O’Hara dans Autant en emporte le vent. J’ai frissonné en lisant le Parrain. J’ai aussi lu quelques Danielle Steel : j’ai particulièrement aimé Zoya qui se trame pendant la révolution russe et Traversées qui a pour décor la dernière grande guerre.

Plus tard, j’ai découvert un Québec différent en lisant la trilogie Le goût du bonheur de Marie Laberge, qui racontait l’histoire de Gabrielle, Adélaide et Florent.  Je me rappelle avoir passé une nuit blanche avec La firme de John Grisham.  Le Zèbre d’Alexandre Jardin reste une des belles histoires d’amour que j’ai lues. Charlotte Link m’a fait voir un point de vue allemand de la deuxième guerre mondiale avec Le temps des orages. L’auteure Joy Fielding sait me garder en haleine, particulièrement avec Qu’est-ce qui fait courir Jane ?  J’ai aimé les Lettres de Julie Papineau, mais aussi les aventures fantastiques de Harry Potter. Dan Brown, Ken Follett, Jeffrey Archer, Kathy Reich, Stieg Larsson ont côtoyé Arlette Cousture, Gabrielle Roy, Anne Robillard, Umberto Eco, Hemingway, Scott Fitzgerald, Régine Deforges et Camu sur ma table de chevet. Et les Lévesque, Bourassa, Bouchard, Mulroney, Trudeau, Kennedy, Obama, Nixon, Staline, Roosevelt, Édith Piaf, Coco Channel n’ont plus de secret tellement j’ai lu leurs biographies.

À force d’emprunter des dizaines de livres par deux semaines à la bibliothèque, il n’est pas rare que je constate après quelques pages, que je suis en train de lire un ouvrage que j’ai déjà lu. Quelle frustration! Il faudrait que je tienne un inventaire de mes lectures pour éviter ce faux pas! 

Il y a bien sûr les lectures «obligées». Celles que l’on doit faire pour un cours ou pour le travail. Certaines s’avèrent passionnantes, d’autres pourraient être qualifiées de bons somnifères. Mais peu importe. Il est quand même fascinant de constater tout ce qui a été pensé, conçu, écrit et publié, sur tant de sujets variés au fil des siècles. Les livres rendent leurs auteurs immortels. Ils sont des témoins de l’histoire et des grands courants de pensée, de notre évolution dans tous les domaines.

De penser que, dans un passé pas très lointain, l’accès à certains livres était interdit, m’indigne au plus au point. La lecture stimule l’imagination et ouvre l’esprit. Elle tient compagnie, elle transporte, elle divertit, et surtout, elle instruit. C’est une de mes grandes passions et je ne saurais m’en passer. J’assume pleinement ma gloutonnerie !

Comme Obélix et sa potion magique

* Tous les noms dans ce texte sont fictifs afin de préserver l’anonymat de mes anciens élèves.

La tornade médiatique

Il n’avait jamais demandé d’attention. C’est d’ailleurs pourquoi il n’avait jamais participé aux concours d’entrepreneuriat, ni aux galas des chambres de commerce. Il se méfiait des émissions comme L’œil du dragon.  S’il avait démarré sa propre entreprise dans les années ‘90, ce n’était pas parce qu’il se croyait le meilleur, ou parce qu’il aspirait à devenir riche ou une vedette. Ce n’était même pas pour donner une compagnie en héritage à ses descendants. Il était en affaires parce que c’était un entrepreneur-né, un entrepreneur dans l’âme et dans le cœur. C’était une façon pour lui de réaliser ses passions tout en gagnant honorablement sa vie. 

Pendant plus de vingt ans, il a bûché, sans jamais compter ses heures. Il a investi son argent personnel et il en a parfois perdu. Il a fait des erreurs et il a trouvé des solutions. Face à des difficultés, il a rué dans les brancards, il s’est battu pour bâtir sa compagnie, puis pour se démarquer sur le marché. 

Il a fait travailler des gens, beaucoup de gens, au fil des ans. Des gens qui, grâce à l’entreprise qu’il avait créée, pouvaient gagner leur vie, nourrir leur famille et payer leurs comptes. Il s’occupait de ses employés et les traitait bien, car il les considérait comme sa plus importante ressource, et il s’assurait qu’ils bénéficient des succès de l’entreprise.

Sa compagnie, tout comme lui personnellement, a payé des taxes et des impôts, sans essayer de se défiler. Il a toujours bien payé ses fournisseurs. Par ailleurs, quand un de ses bons clients était financièrement à l’étroit et avait de la difficulté à payer ses factures, il se montrait compréhensif et le laissait respirer. Il respectait ses compétiteurs parce qu’il savait qu’eux aussi travaillaient dur pour se faire une place au soleil. Il accueillait des stagiaires pour contribuer à préparer la relève. Il refusait de s’associer à des entreprises douteuses ou d’essayer de frauder le système. À sa façon, il a contribué à l’économie québécoise et il a fait sa marque dans son domaine, même au niveau international. Et dans la communauté d’affaires, il était hautement respecté. 

Son entreprise a grandi.  De huit employés au début, il employait plus de cent personnes, vingt ans plus tard. D’un petit local sur la rive-nord de Montréal, il est passé à une grande usine à Laval, avec des centres de distribution dans l’ouest du pays et aux États-Unis. 

Son business, c’était aussi son fonds de retraite. Quand il a vendu son entreprise, il aurait pu s’asseoir sur ses lauriers, pour ne pas dire, sur son foin, et profiter de la vie. Mais la fibre entrepreneuriale était trop forte. Il avait encore ce besoin viscéral de bâtir quelque chose. Et puis, il y avait une cause qui lui tenait diantrement à cœur : l’environnement.

Il s’est à nouveau lancé. Il a à nouveau investi son argent personnel. Il voulait planter des arbres. Pourquoi ? Parce qu’il trouve ça beau, une forêt. La verdure, ça rend les gens heureux, plus sereins, des études le disent, et en plus, c’est prouvé, ça capte du carbone, ça purifie l’air. Il a investi dans une entreprise qui développe des projets forestiers pour restaurer des écosystèmes détériorés et enrichir la biodiversité en milieu urbain. Ce n’est pas facile d’avoir l’imprévisible Dame nature comme partenaire d’affaires. Mais il s’est entouré de gens hautement qualifiés et compétents dans le domaine. Il a insisté pour que les plus hauts standards de l’industrie soient suivis et que l’entreprise soit accréditée par un organisme reconnu. Il est allé sur le terrain voir les projets, pour planter lui-même des arbres et comprendre. Il a décidé de redonner aux communautés qui s’impliquent dans les projets, comme ceux au Mexique. 

Encore une fois, il ne compte pas ses heures, et quand il fait des erreurs, il cherche des solutions. Il a des compétiteurs et si certains font des choses douteuses, il refuse de les dénoncer. Il veut se concentrer à faire les choses correctement. Tranquillement, il développe des projets excitants et prometteurs, il s’adjoint des partenaires et des clients, il s’assure que les normes soient respectées pour que la crédibilité et l’intégrité de l’entreprise demeure intactes.

Et puis, bien malgré lui, les arbres sont devenus un sujet d’actualité…

Une jeune suédoise de 16 ans est débarquée en Amérique pour plaider la cause de l’environnement. Près d’un demi-million de gens sont descendus dans les rues de Montréal pour dénoncer la crise climatique. La cause environnementale est devenue le plus important enjeu de la campagne électorale en cours au pays. «Plantez des arbres», disait la jeune Greta. «Moi, je vais planter des arbres pour compenser mes émissions de gaz à effets de serre», disaient certains politiciens. Il n’en fallait pas plus pour qu’un journaliste s’intéresse lui aussi à la chose. 

L’homme d’affaires n’a jamais cherché la lumière des projecteurs. Et donc, quand son associé lui annonce qu’un journaliste l’a appelé pour lui poser des questions sur les sites de plantation, il est un peu agacé. Mais il dit à son associé : «réponds-lui en toute transparence. Nous faisons les choses correctement et nous n’avons rien à cacher. » C’est ce que l’associé a fait. Il a parlé des problèmes rencontrés, des sites qui n’avaient pas fonctionné. Il a répondu aux questions avec honnêteté. Il lui a raconté les bons coups et les projets prometteurs, mais il a trouvé que le journaliste, un peu harceleur, essayait de lui faire dire des choses qui n’étaient pas exactes. Il ne restait plus qu’à attendre pour voir l’article.

Les jours ont passé et, rien. L’homme d’affaires a pensé que le journaliste avait peut-être renoncé à écrire l’article. Ou que son éditeur avait décidé de garder l’espace du journal pour des nouvelles plus importantes. Puis, tôt un matin, le téléphone s’est mis à sonner. L’article était paru. En première page. 

Le titre l’a frappé au visage comme un coup de masse. «Où sont les arbres ?» disait-il en gros caractères bien gras. Il a regardé la photo qui ornait la première page du journal d’un air hébété. Un tas de roches. Il ne comprenait pas. 

Il a lu l’article, s’indignant davantage à chaque paragraphe, se demandant sans cesse : «mais qu’est-ce que j’ai fait de mal ?» 

Pour la première fois de sa carrière, il venait de se frotter au merveilleux monde des médias. Et il n’aimait pas la sensation. Combien de fois m’avait-il entendue, au fil des ans, me plaindre de la façon dont certains journalistes couvraient le réseau de l’éducation et les commissions scolaires, à quel point ils étaient parfois injustes dans leurs propos, et comment ils tronquaient les histoires pour mettre l’accent sur le sensationnel dans leurs articles? Voilà que c’était son tour de goûter au même plat amer. Je lui avais déjà dit que si on présentait aux représentants des médias le plus parfait des mannequins, superbement coiffé et habillé du plus bel ensemble d’un grand couturier, ils s’efforceraient de trouver un petit accroc dans l’étoffe d'un vêtement, photographierait cette maille en gros plan, et trouveraient le moyen d’en faire le titre de leur article. C’est leur travail : présenter des faits qui captent l’attention. Pour les explications, le dosage, on repassera, seulement si l’espace le permet, car les articles doivent être concis. Un journaliste doit se concentrer sur les faits, les bons, mais surtout les plus juteux. Les articles doivent être lus. Les journaux doivent être lus. Ils doivent attirer et garder des abonnés.  Les médias se défendront en disant qu’ils ont le devoir d’informer. Ah oui, c’est vrai. Mais pour un jeune journaliste d’enquête, quand son article fait la «une» du journal, c’est une consécration. Il appelle sa parenté la veille pour le lui annoncer, il se dit qu’il fera laminer l’article. Et pour faire la «une», il ne suffit pas d’informer. Il faut donner un choc. En mettant l’accent sur la maille dans le tissus.

La réaction de l’homme d’affaires ce matin-là? «Je vais mettre la clé dans la porte. C’est beau la résilience, mais j’en ai assez. J’abandonne. »

Avait-il été malhonnête ? Non. Avait-il tenté de cacher des faits ? Non. Avait-il fait quelque chose d’illégal ? Non. Comme tous les gens en affaires, il avait eu à résoudre des problèmes,  et oui, il avait dû corriger des erreurs de parcours, des erreurs sans conséquence tragique. Qu’avait-il à se reprocher ? Rien. Rien, sinon d’avoir demandé à son équipe d’être transparent avec un journaliste qui avait un sujet d’actualité dans sa mire. On ne pouvait même pas l’accuser d’avoir cherché la publicité autour de son projet. Alors, pourquoi abandonner ? Par respect pour les employés, pour les partenaires et les clients, il avait le devoir de ne pas déclarer forfait sans se battre. Que faire alors?

Il fallait réagir et répondre. Mais comment et à qui ? Il était hors de question d’attaquer le journaliste. Il avait fait son boulot, et on ne pouvait l’accuser d’avoir menti dans son article. Il n’était certes pas un spécialiste de l’environnement, et ses connaissances en gestion des forêts étaient probablement limitées, mais un journaliste sait reconnaître un arbre quand il en voit un, et surtout, un problème quand il n’y en pas de forêt là où il devrait y en avoir une. Bien sûr, la façon dont les faits étaient présentés, les bouts de citations publiés et les photos choisies mettaient l’accent sur un côté de la médaille plus que sur l’autre, le côté qui faisait mal.  La façon dont l’article était rédigé pouvait porter à confusion, certaines informations étant manquantes. Rien qui puisse être qualifié de label diffamatoire, évidemment. Les médias connaissent bien les limites de leur terrain de jeu. 

Il était donc persuadé qu’envoyer une réponse au journal ne servirait à rien. Comme il faudrait un texte de plusieurs pages pour réfuter, expliquer ou remettre en contexte chaque fait, la réplique, si seulement publiée, serait surement coupée, faute d’espace, et cela ajouterait à la confusion. En plus, le journaliste visé aurait droit de réplique, et donc le dernier mot.  N’est-ce pas ainsi qu’un simple article peut engendrer une polémique qui dure plusieurs jours ?  

Un seul commentateur radio, de ceux que j’appelle affectueusement les «crieurs de galerie», a repris l’affaire. Il a reçu le journaliste la journée-même en entrevue, s’est indigné en ondes avec lui, a fait des mises en garde… Sans vérifier quoi que ce soit au préalable. C’est ainsi qu’on se complait dans le sensationnalisme.  Le lendemain, une chroniqueuse a aussi tenté de bien faire son travail en jugeant les gens qui veulent compenser leurs émissions de gaz carbonique : selon elle, on achète des arbres pour se déculpabiliser et se permettre de ne pas changer ses habitudes, comme on allait à la confesse pour recevoir l’absolution et se donner bonne conscience. Eh bien… Merci de décourager la population à faire quelque chose de positif pour l’environnement, ma chère ! Mais faut-il rappeler que nous n’avons pas tous la possibilité, comme Greta, de nous déplacer en bateau à voile ? Tout en changeant nos habitudes et en essayant de trouver de meilleures solutions pour l’environnement, ne pouvons-nous pas tenter de rendre le monde plus beau et moins pollué en plantant des arbres ?

Il est vrai que travailler avec la nature, c’est prendre un grand risque. Bien des éléments sont hors de notre contrôle. Quand on plante un arbre, il est difficile de prédire, même en prenant toutes les précautions possibles, si une maladie va s’y attaquer, si une tempête le fera plier, si les mauvaises herbes essaieront de l’étouffer, si un motoneigiste le décimera en passant dessus par mégarde. On espère qu’il deviendra beau, touffu et fort et on met tous les efforts pour l’aider à pousser bien droit. S’il meurt, on a le choix de s’empresser de le remplacer ou d’évaluer d’abord ce qu’il faut faire pour que le nouvel arbre ne subisse pas le même sort. Mais baisser les bras n’est pas une solution. Il ne faut pas seulement mettre l’accent sur l’arbre qui est mort. Il faut aussi contempler les forêts autour, celles qui existent comme celles en devenir. Et continuer de rêver à en créer d’autres. C’est un peu comme avoir des enfants : certains peuvent mourir en bas âge, d’autres tombent malades, d’autres pourraient mal tourner et devenir des parasites ou pire, des criminels. Alors, je vous le demande : devrions-nous arrêter de faire des enfants ? 

Des amis, des partenaires, des gens du milieu et des scientifiques ont appelé l’homme d’affaires. Ils étaient indignés, fâchés par la façon dont l’article avait été rédigé. Certains ont offert d’écrire au journaliste. Il a refusé. En bon capitaine, il a plutôt choisi de laisser la tempête passer, puis de réunir son équipe pour constater les dégâts et voir s’il était possible de tout rebâtir. «Ce qui ne nous tue pas, nous rend plus forts». 

La tornade est passée. Une lettre d’explication a été acheminée à tous les partenaires et les clients. La réaction a été encourageante. Son entreprise n’est pas morte, il n’a pas encore eu à mettre la clé dans la porte. Toutefois, ce sont les prochains mois qui détermineront si l’homme d’affaires pourra continuer à planter des arbres. Une chose est certaine : s’il le fait, ce sera en se tenant le plus loin possible des politiciens et des journalistes.  

Note : quelques jours plus tard, un commentaire de l'éditeur à l'effet qu'il y avait certains faits erronés dans l'article est paru dans une version électronique sur Internet. Malheureusement, peu de gens ont vu ce commentaire.

De plus, dans sa chronique parue en Novembre 2019, intitulée «Le poids des mots», Isabelle Hachey  écrit : «Je comprends le poids des mots. Je comprends que les manchettes, les sujets, les angles abordés contribuent à former l'opinion publique. J'ai toutefois l'impression qu'on prête beaucoup (trop?)  de pouvoir aux médias. Les journalistes ont la responsabilité de bien choisir leurs mots, certes... Évidemment, dans un monde où le cycle de la nouvelle est plus rapide que jamais, il arrive que les journalistes fassent des gaffes... Dans le tourbillon d'une salle de nouvelles, il s'en commet tous les jours.»

Rencontre du 1er type

Je me pinçais pour être certaine de ne pas rêver. Seule dans l’obscurité, allongée sur le divan neuf dans mon salon qui sentait la peinture fraiche, je songeais à ce qui me rendait particulièrement heureuse et optimiste en cette nuit de mai. J’avais un conjoint aimant et complice, j’exerçais une profession qui me comblait, j’avais deux beaux enfants en santé, j’étais bien entourée par ma parenté et mes amis. En prime, nous venions de déménager dans notre maison de rêve. Que pouvais-je espérer de plus?

Ce soir là, rien ne laissait présager que notre vie allait complètement basculer en moins de quelques heures.

Tout a commencé quelques jours plus tard, alors que je suis allée chercher mes enfants  à la garderie. Préoccupée, la gardienne m’a informée que ma fille avait été amorphe pendant l’après-midi. «Elle n’a pas voulu jouer, elle a à peine mangé, elle ne voulait que dormir. En plus, elle a le nez qui coule.» 

J’ai regardé ma petite Véronique qui, en effet, ne semblait pas dans son assiette. Je lui ai touché le front, mais elle n’était pas fiévreuse. «Je vais la surveiller de près. Elle couve probablement quelque chose» ai-je répondu.

À la maison, j’ai vérifié sa température à quelques reprises. Tout semblait normal. Si elle ne faisait pas de fièvre, il n’y avait pas trop raison de s’inquiéter, n’est-ce pas ? Elle paraissait enrhumée et se plaignait qu’elle avait soif. Je lui ai donné de grands verres d’eau, un repas léger et après un bon bain, je l’ai mise au lit. Je me disais qu'une bonne nuit de sommeil allait lui faire grand bien.

Pendant la nuit, Véronique s’est levée à quelques reprises pour aller à la toilette. «Les grands verres d’eau ont fait effet», me suis-je dit. Le lendemain matin, la petite était en forme, de bonne humeur et elle ne faisait toujours pas de fièvre. Elle a déjeuné et semblait tout-à-fait apte à aller à la garderie.

Pourtant, lorsque je suis retournée chercher les enfants en après-midi, la gardienne m’a mentionné que Véronique avait manqué d’énergie toute la journée, qu’elle avait de nouveau refusé de manger et qu’en plus, elle semblait constamment essoufflée. Je l’ai donc amenée à la clinique. 

Le médecin lui a examiné la gorge, les oreilles, l’a auscultée, a même fait prendre une radiographie de ses poumons. Rien ne semblait clocher. Le docteur supposait qu’elle faisait peut-être une petite réaction allergique au pollen et à la poussière. C’était plausible puisque notre terrain ressemblait encore à un grand carré de sable parsemé de mauvaises herbes. Nous sommes donc parties avec une prescription pour un bronchodilatateur en main.

Loin de s’améliorer, au cours des heures qui ont suivi, l’état de Véronique s’est rapidement détérioré. Elle pouvait à peine se tenir debout. Tout ce qu’elle arrivait à faire, c’était de boire de l’eau et aller à la toilette. Puis, le soir, mon conjoint m’a fait remarquer que les lèvres et les mains de la petite étaient en train de bleuir.

«Elle manque d’oxygène !» me suis-je écriée. «Ce n’est pas normal.»

Sans perdre une minute, j’ai enfoncé une petite couverture, un pyjama, Coco le lapin en peluche, deux bouteilles d’eau et deux livres dans un sac à dos, et j’ai installé Véronique dans son siège d’auto. Direction : l’hôpital. Nous attendrions le temps qu’il faudrait pour voir un médecin, mais j’allais avoir le cœur net sur ce qui clochait avec ma fille. Pendant ce temps, mon conjoint allait rester à la maison avec fiston. 

À l’urgence, nous avons à peine eu le temps de nous assoir qu’on a appelé Véronique au triage. L’infirmière qui nous a reçues m’a écoutée attentivement. Elle a commencé son examen puis a fait monter la petite sur un pèse-personne. 

« Elle pèse 25 livres. C’est peu pour un enfant de son âge.»

-«Impossible!» m’écriai-je. «À son rendez-vous médical annuel il y a quelques mois, elle pesait 32 livres !».

À la clinique, la veille, le médecin avait tout vérifié, sauf son poids.

L’infirmière a immédiatement pris un petit appareil dans son tiroir.

«Viens ma belle, je vais te faire un «pic-pic» sur le doigt.  On va vérifier quelque chose.»

Elle a piqué le bout du doigt de Véronique, a mis une goutte de sang sur une languette et a regardé l’appareil qui s’est mis à biper. 

«Madame, je vais vous demander d’aller avec votre fille dans la salle numéro 5. Le médecin va passer vous voir dans quelques minutes.»

Inquiète au plus haut point, je me suis assise dans une petite salle, ma «pinotte» de trois ans sur mes genoux. Avec le nombre de personnes qui attendaient à l’urgence, si nous passions aussi rapidement de la salle d’attente au médecin, c’est que ma fille couvait certainement quelque chose de très grave. De quoi pouvait-il s’agir ? Méningite ? Fibrose kystique ? Malformation cardiaque ? Cancer ? J’essayais de garder mon calme, mais je sentais l’anxiété me serrer la gorge.

Au bout d’un moment qui m’a semblé une éternité, une jeune femme est entrée. Elle s’est présentée, mais je n’ai pas retenu son nom. C’était le médecin de garde.  Elle m’a demandé ce qui s’était passé, m’a posé des questions sur l’état de Véronique. Puis doucement, elle m’a annoncé : «nous allons lui faire subir des tests, mais déjà, avec les symptômes qu’elle présente, nous sommes pratiquement certains que votre fille fait du diabète.»

Comme si elle m’avait raconté une mauvaise blague, je me suis mise à rire aux éclats. Était-ce une réaction nerveuse ou un signe de soulagement parce le médecin n’avait pas prononcé le vilain mot qui commence par un C? 

« Mais voyons, Ça ne se peut pas ! Ni moi, ni mon conjoint sommes diabétiques.  Et puis, regardez-la, elle est maigre comme un pic ! Le diabète, n’est-ce pas une maladie de personnes qui font de l’embonpoint ?»

-«Cela n’a rien avoir avec le diabète de type 1, Madame.»

J’étais en état de choc. 

«Nous vous expliquerons tout si le diagnostic se confirme. Pour l’instant, nous allons prendre Véronique en charge. »

Je me suis sentie aspirée dans un tourbillon. Les infirmières s’affairaient autour de ma fille qui me regardait d’un air affolé. Je lui faisais des sourires et des clins d’œil pour la rassurer, mais tout ce que je voulais faire, c’était de pleurer. 

Le résultat des analyses est revenu et on m’a confirmé qu’il s’agissait bien du diabète,que Véronique était en acidocétose – un mot que nous apprendrions à connaitre – et qu’on devait la mettre sous perfusion. Le problème, c’est qu’elle était déshydratée et, par conséquent, il serait difficile de lui trouver une veine. On m’a demandé de me coucher sur ma fille et de la tenir bien en place. «Elle ne doit absolument pas bouger». Pendant vingt minutes, trois infirmières lui ont farfouillé les mains et les bras avec une aiguille. Véronique n’a pas bronché, mais de grosses larmes mouillaient ses joues. Pendant ce temps, je l’ai serrée contre moi, je lui ai parlé tout doucement, lui ai répété à quel point elle était courageuse et gentille. 

Un autre médecin m’a expliqué qu’elle serait surveillée étroitement pendant les douze prochaines heures, et qu’elle serait hospitalisée pendant quelques jours. «Vous nous l’avez amenée juste au bon moment», me dit-il. «Les valeurs normales de glycémie se situent entre 4 et 7. La sienne était à 54. C’est un miracle qu’elle ne soit pas dans le coma. » 

Comme une automate, je suis allée régler le dossier de Véronique aux admissions, puis j’ai appelé mon conjoint pour le mettre au courant. J’étais épuisée, mais j’ai retenu mes sanglots en tentant de lui raconter ce qui se passait. Au téléphone, il me posait mille questions auxquelles je n’avais pas de réponse. Nous étions tous les deux bouleversés, sans trop comprendre ce que serait la suite. 

Lorsque je suis revenue auprès de ma fille, elle dormait. J’ai enfin pleuré. Sans son regard posé sur moi, je pouvais arrêter d’être forte. Je me sentais à la fois impuissante, coupable, confuse et surtout, j’avais peur. Je ne savais à peu près rien du diabète. Tout ce que je réussissais à me rappeler, c’était que les diabétiques pouvaient devenir aveugles et se faire amputer. Était-ce le sort qui attendait ma pauvre petite ?

On a installé Véronique dans une chambre. Pendant toute la nuit, aux quinze minutes, une équipe est venue prendre ses signes vitaux et vérifier sa glycémie. On m’a installé un lit de fortune pour que je puisse m'allonger, mais j’ai été incapable de fermer l’œil. 

Au petit matin, j’ai rencontré son médecin traitant, de la clinique du diabète. Il m’a annoncé que ma fille était hors de danger. Il a pris le temps de s’assoir avec moi et de m’expliquer : le diabète de type 1 apparait toujours de façon brutale pendant l’enfance. Pour l’instant, on n’en connaissait pas la cause. La majorité des enfants diabétiques n’avaient pas d’antécédents familiaux. Contrairement au diabète de type 2, il n’est pas lié à un surpoids ou la sédentarité. Pour une raison inconnue, le système immunitaire de Véronique avait détruit les cellules du pancréas qui produisent l’insuline. Il n’y avait pas de cure. Elle allait devoir recevoir des injections d’insuline tous les jours, pendant toute sa vie. 

«Et qu’est-ce que nous aurions dû faire pour que cela n’arrive pas ?» ai-je demandé

Il a soupiré.

«Rien, absolument rien. C’était écrit dans son ciel.»

Au cours des jours suivants, nous avons eu un cours en accéléré sur le diabète. Outre l’infirmière et le médecin, nous avons rencontré une nutritionniste et une travailleuse sociale. Puisque notre fille n’avait que trois ans, nous allions devoir gérer son diabète. Nous nous sommes familiarisés avec un nouveau vocabulaire, nous avons choisi un glucomètre, nous avons appris à vérifier la glycémie, à préparer et à administrer les injections d’insuline, à lire les étiquettes sur les produits alimentaires et calculer les glucides dans un repas, à reconnaitre les signes d’hypo et hyperglycémie. Nous devions rapidement nous adapter à une nouvelle réalité. La vie de notre fille en dépendait.

Au bout de cinq jours, Véronique a eu son congé et nous sommes retournés à la maison. La vie reprenait son cours, mais différemment. 

Au fil des années qui ont suivi, il y a eu d’autres formations, des rendez-vous à la clinique du diabète quatre fois par année, de nombreuses prises de sang, d’autres hospitalisations, des ajustements constants de doses d’insuline, de nouveaux médecins. Le pharmacien du coin est devenu notre meilleur ami. Il a fallu expliquer, rassurer et former l’entourage de notre fille : la parenté, la gardienne, puis plus tard, le personnel de son école, ses camarades et leurs parents. Bien sûr, en vieillissant, Véronique a graduellement pris en charge ses vérifications de glycémie, ses injections et son alimentation. Il y a eu du déni, des inquiétudes, des frustrations, des préjugés à combattre et de nombreux défis à relever. Mais en dépit de tout cela – ou grâce à tout cela - Véronique a eu une enfance «normale». 

Ma belle Véronique vit avec cette maladie chronique depuis qu’elle a l’âge de trois ans. On ne connait pas la cause du diabète de type 1 et il n’y a toujours pas de cure. Un jour, peut-être. La science fait de grands pas et déjà le traitement de la maladie a beaucoup évolué. Mais j’admire le courage, la discipline, la maturité, la détermination et surtout la résilience de ma fille, ainsi que de tous ces magnifiques enfants qui font du diabète. Je salue leurs familles aussi. Parce que leur vie a changé le jour où le diagnostic est tombé. 

 C’était écrit dans leur ciel.